荆棘中的常春藤第212章 焊枪烫过旧伤

林野盯着屏幕手指悬在鼠标上方迟迟没有点下刷新。

那行字像一根细针轻轻扎进她心口最柔软的角落——“紧急联系人：林国栋”备注写着：“林师傅教我认火线像我爸当年该教我的。

” 她的呼吸慢了一拍。

这是第一次。

第一次有外人把父亲的名字写进一份与亲情有关的档案里不是作为修理工的工号不是水电单上的签名而是以“父亲”之名被铭记、被感激、被需要。

她忽然想起昨晚那个梦。

梦里她站在老屋的天花板上俯视着小时候的自己蜷缩在床上头顶那盏灯忽明忽暗。

而门缝外父亲蹲在电箱前手里握着钳子背影佝偻得像一座即将塌陷的桥。

她想喊他进来可声音卡在喉咙里发不出来。

直到焊枪亮起金属熔断的嘶响划破黑暗灯终于稳稳地亮了——但床上的孩子已经不见了。

现实中的键盘冰凉。

她退出系统起身走向书桌拉开最底层抽屉。

尘封的木盒静静躺在角落上面贴着一张泛黄标签：“光迹·未归档”。

她取出那盏台灯——是父亲亲手改装的老式钨丝灯底座用铜线缠绕加固边缘还残留着焊痕。

她曾以为那只是普通的维修痕迹直到昨夜在江予安调暗客厅灯光时她无意瞥见灯罩投下的影子。

银镯嵌在灯座内侧花纹在暖光下缓缓游移投在墙上的阴影竟与她童年手腕上那一圈淤青形状惊人相似——椭圆微凸边缘带着钝角压痕像是被什么冰冷的东西长期束缚过。

她猛地怔住。

记忆翻涌而来。

七岁那年发烧周慧敏非说她是装病逃避钢琴课一把扯开她袖子当众质问：“谁打你了？你说！”而她低头看着腕上那圈红紫不知如何解释那是母亲攥着她练琴时留下的指印。

她没哭只说：“是摔的。

” 原来那形状早在三十年前就被父亲悄悄刻进了金属里。

“你在找什么？”江予安的声音从身后传来轻得像怕惊扰一场祭祀。

她没回头指尖抚过灯座的焊点：“我在想他修灯时是不是也在修那个没保住的人。

” 江予安沉默片刻只将一杯温水放在她手边“有时候工具比语言诚实。

” 第二天清晨她拨通父亲电话声音平静：“爸陪我去趟老城区吧那边几栋旧楼线路老化社区请人巡检。

” 林国栋应得干脆仿佛早已等待这一刻。

风穿过废弃小学斑驳的围墙吹动铁皮屋顶发出呜咽般的响。

林野跟在父亲身后看他弯腰检查配电箱动作依旧利落只是步伐多了几分迟疑。

忽然他停下脚步目光盯在墙角一盏锈蚀的应急灯上。

灯壳裂了缝玻璃蒙着厚厚灰垢但灯罩内侧几个小字清晰可见——“囡囡 平安”。

林野的心跳漏了一拍。

她没问是谁写的也没问“囡囡”是谁。

她只是默默举起手机拍下那行字。

回家后她用电路笔蘸导电墨水在纸上一笔笔临摹刻痕。

笔画断裂处太多尤其是“平”字最后一横像是中途停顿、力竭而止整颗心都被那残缺撕开一道口子。

她把图打印出来夹进“光迹档案”的新页旁边放上一颗用棉纸包着的乳牙——那是她五岁时掉落的一直藏在抽屉深处从未示人。

她不知道为什么此刻要拿出它只觉得这一页必须完整哪怕拼凑的是别人遗忘的碎片。

三天后清晨她到档案室取资料推开门却发现父亲已站在柜前。

他背对着她肩背僵直手中捏着那份打印稿站了近两个小时一动未动。

她没打扰轻轻退了出去。

次日黄昏林国栋提着工具箱来到老厂房。

夕阳透过破碎的玻璃洒在他花白的鬓角上。

他打开焊枪火焰腾起映红他布满老茧的手。

银镯嵌得太深与铜座熔为一体。

他一点点加热剥离金属在高温中发出细微爆响像某种沉睡多年的封印正在松动。

汗水顺着他额角滑落滴在铁板上瞬间化作一缕白烟。

林野站在三步之外屏息凝视。

最后一道焊缝断开时父亲将镯子轻轻放进她掌心。

铜丝微烫花纹依旧清晰。

“当年妈把妹妹埋在槐树下说女娃不配戴银。

”他的声音低哑几乎被风吞没“我偷埋了这个可一直没敢戴给她看。

” 林野低头看着手中的镯子月光白的银边映着晚霞像一团熄灭又复燃的火。

她没说话只将银镯重新设计——不再做灯座而是改造成一盏可拆卸的“信灯”：灯罩内嵌小格能放纸条。

她写第一张：“囡囡……”林野没说话只将银镯重新设计——不再做灯座而是改造成一盏可拆卸的“信灯”：灯罩内嵌小格能放纸条。

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